***

Укутаю душу в еловую, лешую дрёмушку,
С метелью пушистой пущусь по дорожке неезженой —
Послушать, как дышит во сне безмятежное полюшко,
Под тихий запев колыбельных былинок разнежившись.

Что снится тебе сей зимою, оснеженный краешек?
Каких отдалённых времён небыличные образы?
Горстинка ли первых ростков на опушке оттаявшей,
Колосьев ли спелых снопы вперемешку со звёздами?

Иль древних, глубинных старин неспокойные вспОлохи
Восходят и гаснут в виденьях твоих без волнения?
Тропой невозвратной пройдут наведённые мороки,
Скорбь бранных полей исцелится цветами и зеленью.

Ах, если б и вовсе не ведали души невинные
Ни горечи дымной, ни крови, ни бренного пепла!..
Стих звон свиристелей. За ропотом зимнего ветра
Песнь Сирина тоненько льётся над белой равниной.

Задумавшись, и не замечу, как взор затеряется
В зыбучих снегах, в изумрудно-еловом орнаменте...
Вдруг что-то легонько кольнёт онемевшие пальцы —
Хвоинка в сырой рукавице — заветная памятка.