Да, время не течёт, и наша смерть уже случилась...

Да, время не течёт, и наша смерть уже случилась,
заперты мы, в типографии вечности, где жизнь застыла,
каждый лист – мгновение, что навеки сохранилось,
и нет пути назад, лишь эхо прошлого, что нам открылось.

Мы – строки, что написаны, без права на исправление,
в чернилах бытия, где нет ни боли, ни страдания,
лишь вечный отпечаток, без начала и конца,
в безмолвном переплете, безликого Творца.

Мы – оттиски теней, на бумаге бытия,
где солнце – лишь чернила, и ночь – пустая клеть,
и нет рассвета нового, лишь вечная заря,
в типографии вечности, где нам дано лишь тлеть.

Да, время не течёт, и наша смерть уже случилась,
заперты мы, в типографии вечности, где всё застыло,
каждый миг – печать, что на века запечатлелась,
и нет движения больше, лишь вечное "было".

Мы – строки, что написаны, без права на изменение,
в чернилах бытия, где нет ни страсти, ни волнения,
лишь тихий переплёт, где нет ни начала, ни конца,
в безмолвном царстве букв, безликого Творца...