Отец

Осознать приятно, где истоки реки,
Где берёт начало и дальше идёт,
От чего внутри истошный крик,
От чего внутренности грубо рвёт.

Вот он - отец, он пьян, безобразен,
Что Сатурн на картине Франсиско Гойи,
Что отец Эдипа и тому подобные,
Что блуд и злая всегда его воля.

Но лишь оболочка его так покажет,
Хоть ангелом его ты не назовёшь.
Стоит с ним поговорить и ты понимаешь,
Как он печален и как на него я похож.

Слушая странную речь
Как подругу свою, утонувшую, достать он не смог.
К середине реки он доплыл, но видит,
Как бездонным взглядом провожает его.

И слово легко, не подавая виду,
Меня удивление пробирает всего,
Сколько такого на его свету выдано,
Сколько шрамов осталось у него.

Как на теле, в душе и каждая свербит,
И, поливая чем можно, он лечит боль.
Большой и грозный, суровый, храпит
Во сне умершие приходят домой.

С ним говорят, но брата там нет
Он без вести пропал лет так двадцать назад.
«Значит, живой», - он так говорит
В секту попал и пропал в городах.

Как жизни ломал, как ломали его,
Как впервые по вене, грязным баяном.
Откачали потом, и смотреть он не мог
В сторону ту и жив остался рядом.

Бурная молодость в спирте и разном,
Хоть игла и зона обошли стороной.
И думал я, почему в воспитании он
Никогда инициатором не был со мной.

Не желал ничего мне, с чем сам он встречался,
Не хотел видеть во мне своё отражение.
Но как в жизни бывает, я сам натыкался
На те же грабли - только время свежее.

Радикальности меньше, но картина всё та же,
Я сам замечаю всё больше схожести.
Хотя никогда не хотел, ощущаю
Всё меньше разницы между пропастями.

Все дороги ведут в Рим.
Я стану таким неизбежно,
Болотом печали, куда течёт речка,
Если доживу до лет тех, конечно.