Не моё...

¤

Ах, Боже мой, – Москва слезам не верит!
Да кто бы  слёзы перед нею   лил...?
Пред чревом мира  нараспашку двери,
корабликом  вплываешь  без ветрил, —

не тем  тяжелым монстром Церетели,
что на Москва-реке  гвоздём торчит...
То девушки с веслом  нам вслед смотрели,
теперь вот царь...Москва дает в кредит

один лишь шанс, чтоб стать своим в столице,
с толпой смешавшись,  серой массой стать...
А  мне провинция ночами снится:
луга — цветущий ситец... Благодать!

Молочных рек широкие разливы,
где берегов кисельных детский вкус.
Где по весне цветут безумьем сливы,
и ходит  мелководьем Иисус.

В столицах блеск, но как там одиноко
среди чужой дешёвой мишуры,
среди пустых, без лиц знакомых, окон —
где  ты заложник въедливой хандры...

Не жди, Москва, ни слёз моих, ни в гости —
иных запросов  требует душа.
Ты стоптанный башмак, в котором гвозди,
венец терновый, в неизвестность шаг...