Мертвый цех

Куплет 1
Вдох — и в лёгких не эфир, а пыль чеканных станков,
Мир — это тир, где мы мишени в плену звонких оков.
Пуповина — кабель, транш упал на твой счёт,
Добро пожаловать в ад, малой, выдох — расчёт.
Манеж из меди колючей, соска — латунный вкус,
Жизнь — это заём, в петле на шее укус.
Школа — пресс, где из плоти куют литой пятак,
Сдают совесть в ломбард за просто так, за табак.
В зрачках — цифры, в горле — нефти перегар
Мы не дети божьи, мы — расходный товар.
Клик терминала - пульс, кровь — густой мазут,
Видишь, как твой нал в инкассатор  несут?
Любовь — дериватив, дружба — понт и муть,
В этой бетонной коробке не дают продохнуть.
Молитва в темноте — шёпот про курс и процент,
Каждый святой имеет тут свой ценник, свой акцент.
Юность в топку летит, как пачка рваных купюр,
Вместо небес над головой — строгий расчёт и ажур
Ты пьёшь из кубка яд, веря, что это нектар,
Но ты лишь уголь, чтобы в банке не погас пожар.
Мы -сорванный болт, как деталь в чертеже
Нас выкинут вон на крутом вираже
Грудина сжата тисками, в ребрах — железный хруст,
Чей кошелёк раздут, знай, того дух мёртвенно пуст.

Припев
Мы в пелёнках из чеков, из ближних гильз,
Где каждый крик в бездну лишний срыв вниз.
С молотка — в траншею, из цифр — в труху,
Мы — просто сырьё в этом мёртвом цеху.

Куплет 2
Зрелость — это оскал, стальной, злой оскал
Ты лил бетонный склеп, в итоге — в землю врастал.
Дом — это клетка в залоге, в стенах — холодный ток,
Каждый кирпич — это взнос, что крадёт твой глоток.
Морщины — трещины в смете, график сорван в обрыв,
Мы механизм снабжаем, пока не лопнет нарыв.
Время — фальшивый жетон в автомате судьбы,
Мы — лишь помехи в эфире, цифровые рабы.
Старость — злой кредитор, пришел забрать долги,
В костной коробке пустой уже не видно ни зги
Все грамоты — мусор, значки — цветной металл,
Ты ради громких регалий под мощный пресс попал
Твой личный бейдж переплавлен, а старый офис снесён
Ты был обычным болтом — и вот теперь исключён.
Нет больше имени в смете, нет даже дыма в трубе,
Всё то навеки забыто, что долго строил себе.
Новый пиджак из сосны — это финальный актив,
Стук молотка стучит под бит, похоронный мотив.
Земля —главный банк, и в ней не нужен твой кэш,
Черви съедят твою спесь, твою нелепую плешь.
И как железный состав быстро ушёл под откос,
Так чистый профит — в расход, обнулился прогноз.
В рваном кармане дыра, в хрупком скелете — сквозняк,
Жизнь пронеслась в никуда, будто пустой товарняк.


Припев
Мы в пелёнках из чеков, из ближних гильз,
Где каждый крик в бездну лишний срыв вниз.
С молотка — в траншею, из цифр — в труху,
Мы — просто сырьё в этом мёртвом цеху.