Меланхолия

Мол, всё – чёртова жуткая меланхолия. Говорят, все события не случайны. Говорят, перемелется. Ой ли? Ой ли… И, по-моему, птицы вчера кричали. А погода нелётная в самом деле, не заладились лето и земляника. И не то чтобы боги не доглядели, и не то чтоб они не хотели вникнуть – просто старая мельница, просто ветер, виноват лишь я сам, что крива дорога. Для себя город каждого чем-то метил, но жалел и не трогал. Пока не трогал. А погода нелепая – слизь и морось, клерки/барышни прячутся по кофейням, рыбы толстые донные вплавь не могут, и плывёт в темноте лишь одна Офелия. Камыши, цепеллины, густое марево, а очнёшься – в последнем сидишь трамвае. «Ты вообще-то приехал, хороший мальчик. Да, конечная. Так иногда бывает». В рюкзаке слишком много заветных сказок, каждый том слишком много по жизни весит, и к тому же ночами тот волчий кашель, тяга к воле и пустошам/редколесьям.
Мол, всё – чёртова жуткая меланхолия, нужно вновь, наконец, осознать реальность. «Ты, наверное, сам ни фига не хочешь?» А, по-моему, сказки почти не врали. На далёком холме отцветает вереск, как в силки бы железные не попасться белым бабочкам диким, цветочным феям, ускользнуть из холодных холёных пальцев, отражаясь в фарфоровой водной глади, в ледяных переливчатых ожерельях, в королевских богатых парчовых платьях, пока звёзды на небе не прогорели. Мне ли следует после зачётной казни в город каменный возвратиться?
Дождь из рваного облака возникает, а потом умирает в моих ресницах.