Наклонись, смородина, низко, низко над ручьем стеклянным, холодной гладью. Мельник зол сегодня, а сны капризны, да с душою собственной не поладить. Прилетала птичка, но улетела [на плечо садилась, целуя клювом]. Из воды глядело русалье тело, кожа – шелк, парча, изумруды, люрекс. А какой-то странный лесной вельможа насмехался жутко из голубики, говорил-шептал мне: «Ну что ты можешь?» И сверкала рыба, теряя блики: «Все по дочке мельника пересохли, да русалья ласка тоску не лечит».
Вдалеке неспешно катилось солнце, и казалось, бег его бесконечен.
Наклонись, смородина...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122401807
Свидетельство о публикации №125122401807
Рецензии