Продавец кошмаров
Скоро завоз кошмаров, в среду доставят ужас. Призраки обнимают, тени танцуют в лужах. Всё, что приснится – правда. Явное станет тайным. Это какой-то праздник тех, кто из кладбищ встали. Маркером черным губы ты обрисуешь, детка. Поезд подземным гулом дальше везет от детства, плюшевый милый слоник нынче забыт под лавкой. В сказке за предисловьем что-то пошло неладно. Космос мучною пылью запорошил столетья, где мы с тобою были, там больше нас не встретить. Город детей не помнит, отданных крысолову. Вот и кукушка – полночь. Корень болиголова, ягоды спелой вишни, дым от чужой сигары. Будет совсем не лишним старый свечной огарок вытащить из кармана, яростно чиркнуть спичкой. А продавец кошмаров снова сменил обличье. И не подумай верить [всё это злые враки], будто бы злобный гений в черном гуляет фраке.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122401722
Свидетельство о публикации №125122401722
Рецензии