О наболевшем

Последний лепесток с цветка опал,
Как все твои надежды.
Ты о покое даже не мечтай,
Его не будет как и прежде.
И завяжи в желудке узелок,
Годами вымотанных нервов.
Не восстановишь никогда,
Пока душа в увечье.
Ты лишь безмозглая овца,
Заткнись и слушай дальше,
Пока не назовут тебя,
Какой нибудь бездушной мразью.
Ты снова груша для битья,
Терпи, тебе что сложно?
Это лишь гнев и все дела,
Пойми, я не серьёзно.
За этим всем последует
Сквозное "извини".
И ты простишь как следует,
Но сердце поболит.
Не " Поболит и перестанет",
А просто охладеет.
Не ненавижу я тебя,
Но ты уже не греешь.
Ни греют ни объятия твои,
Ни те слова любви, что мне шептала.
Я просто замерзал внутри,
А ты не замечала.
Вокруг ты видишь лишь себя,
Лишь "я" И существует.
Оно переврало слова
И одеяло подтянуло.
Но знала бы ты сколько раз,
 Я думал об убийстве.
Убийстве самого себя,
Что б с целым вечным слиться.
Я годами мечтал исцелиться,
Но пропитаны влагой глаза.
Я играл с депрессией в прятки,
И она меня снова нашла.
В этом мире меня держат,
Только родные, друзья.
Если б не было их рядом,
Наверное, я бы ушла...