Покуда час забвенья не настал,
Ещё покуда стрелы в сердце метят,
Лишь удила коней звенят о смерти,
Как серебро в хранилищах — изгарь.
Так страждущим по-скифски пить вино,
Когда вино испорчено водою,
Недолго у терпенья на постое
Держать своих ретивых скакунов.
Когда завоет луков тетива,
Кого тогда к ответу призывать
Средь торжищ, где алчба не знает меры?
Осада город, словно крицу горн,
Огнём зажжёт, а бард споёт в укор:
«Не стало мастеров. Вкруг — подмастерья…»
Сонет 175
© Copyright: Тихонов Алексей, 2025
Свидетельство о публикации №125122308990
Свидетельство о публикации №125122308990
Рецензии