Сокрыт мечей воинственный покой
На кончике пера, — едва хранимый
Терпением над благородством мнимым;
Над всем, чего в достатке за душой.
А за душой — желание тупить
Железо о щиты и о кольчуги,
Сбивая спесь, как кажется, друг с друга,
И от плеча рубить, рубить, рубить!
Кто стал травой, росой в густой траве, —
Подобьем бездорожья встретит век,
Что победил века победой Пирра…
Всё повторится: пактов тонкий счёт;
И ангел вновь придержит небосвод в
Залог любви в пучине зыбкой мира.
Сонет 171
© Copyright: Тихонов Алексей, 2025
Свидетельство о публикации №125122308964
Свидетельство о публикации №125122308964
Рецензии