Аннушка уже разлила

Тонкой тропинкой в снег Москву заарканил циклон.
Шапку - на уши, на руки - перчатки. Мороз отгоняет сон.
Очередь. Вход в метро. В спину - кортежный вой.
Утро опять встречает вопросом: "Кто, наконец, ты такой?"
И, вроде, нет веры в любовь. Есть вера в дедлайн и кино.
Но Аннушка только что всё разлила, и путь ЕГО определён.

Жёлтый резиновый плащ. Снег превращается в дождь.
Дождь переходит во мрак, и этот мрак вызывает дрожь.
Шарф прикрывает синяк. ОНА шепчет: "Я не боюсь!"
Ей ли бояться? Светит инсайтом модное слово "абьюз".
И больше нет веры в любовь - вся вера рассыпалась в прах.
Но как гипнотически манит скамейка на Патриарших прудах!

И пусть не случилась весна. В арбатских кривых кишках
Они этим вечером пересекутся на радость весёлым божкам.
ОН бросит окурок в снег и скажет: "Дурацкий плащ!"
ОНА не вернется домой и напишет в WhatsApp, что ушла на шабаш.

Не верили толком в любовь. А любовь разогнала мрак.
И каждый, кто встретит кота на проспекте, решит - это дьявольский знак.
Москву отпускает циклон. Ладони в ладонях спят.
А в старой печи горит, не сгорая, рукопись версии "лайт".