Творцам

Рука писателя — волшебна,
Создать способна, оживить.
И смерть подарит, и целебна —
И уводить, и возводить...

И каждый раз, роняя строчки,
Лист оживает вновь и вновь:
Мир прорастает по кусочкам —
Бежит теперь в героях кровь.

И мысли, чувства плещут в буквах,
И оживает лист простой!..
И плещут волны-кляксы в бухтах,
И ветер свищет тут густой.

Рука легонько отвернётся,
И мир бумажный вновь затих:
«Когда же наш Творец вернётся?
Неужто наш окончен стих?..»

Вернись, Творец, закончи дело!
И не бросай своих детей:
Перо иль ручку — делай смело,
Они ведь ждут твоих вестей!

Не забывай: за них в ответе,
И раз придумал — оживи.
Мир подари в своём сюжете
И вместе с ними проживи.

И проводи с тоской-любовью,
Как подобает нам, Творцам.
Ты поделился с ними кровью,
Позволил биться их сердцам.

И, распрощавшись, оглянёшься
На стол к себе, убрав перо:
«Ещё сюда не раз вернёшься,
Чтоб сотворить из слов добро...»