Экзистенциальный кризис

Это не кризис. Это просто финал.
Когда время стекает по стенам, как грязная слизь.
Я смотрел в зеркала, но я там никого не узнал -
Какая-то тень, имитирующая эту жизнь.
Всё, во что верил - под нож, под каток, в переплав.
Свобода? Любовь? Это просто слова на заборе.
Я стою в пустоте, абсолютно и бешено прав,
В своем тихом, холодном и выжженном личном море.
Зачем эти жесты? Зачем этот гребаный шум?
Зачем я пытаюсь собрать этот пазл из пыли?
Я - клетка, в которой заперт мой собственный ум,
Пока тело гниет в этом липком и душном штиле.
Мир - это очередь в морг, где играют джаз.
Я стою посередине, забыв, зачем я пришел.
Экзистенция? Нет. Это просто вытекший глаз,
Который смотрел в пустоту и ее же нашел.
Никаких основ. Никаких «вчера» и «потом».
Только здесь. Только боль. Только этот колючий свет.
Я - пустой коридор в доме, ставшем моим палачом,
Где на каждый вопрос есть один окончательный «нет».
И я снова лезу в твой сраный астральный прогноз,
Чтобы просто почувствовать: я еще здесь, я не стерт.
Хотя знаю - в конце не будет ни счастья, ни слез,
Только вечный, беззвучный и черный, как ночь, натюрморт.