Спотыкаясь

Как будто, опаздывая на поезд,
Что, свистнув, уходит во тьму,
Мы жизнь свою, спотыкаясь о воздух,
Тащим за плечами на горбу.

Мы суетные дни, не взвесив, не проверив,
Как горсти монет, роняем на бегу,
И сердце стучит в груди, как в вольере,
И губы твердят:«Опоздал. Не смогу».

А жизнь-то — не поезд, она как пространство,
Как ветер в апрельском саду,
Где каждому мигу даруются шансы,
Где падают звёзды, неся красоту.

Спешим, чтоб успеть, но не знаем куда,
И обгоняем лишь сами себя.
Кричим на ходу, пока не замолкнет душа.
А финиш – не край – очередная петля.

Не видим, как ливень, меняя реальность,
Спускает на землю весну.
В спешке проходим сквозь радость,
Не задевая мажором струну.

И кажется: всё, что важнее бумажек,
Ещё впереди, за далёкой горой,
А оно — в тишине опрокинутой чаши,
В растрёпанной книге, что дарит покой.

Мы мчимся, скрипя перегруженной осью,
Запрыгнув на звёздный и пыльный состав.
А жизнь на перроне помашет нам тростью,
Мелькнув среди окон стремглав.

И нету конца этому бегу вдогонку,
Пока не поймёшь вдруг, дрожа,
Что надо не мчаться сквозь дней шестерёнки,
А жить— как дышать, не спеша.