Вы их не родили вы их убили

«Вы их убили в абортах…»

Один человек, с возмущением в груди,
Стоял на коленях в ночной тишине:
— Господи, мир утонул во лжи,
Где добрые люди? Где свет на земле?

Кругом — преступления, пьяный угар,
Воры, жестокость, пустые глаза.
Где те, кто хранил бы очаг и алтарь,
Где чистая совесть, где правда, где слеза?

И вдруг — не гром, не молния с неба,
А тихий, как совесть, Голос внутри:
— Ты спрашиваешь, где они? Где бы
Им быть?.. Вы их убили. Внутри.

Вы их убили — до первого крика,
До первого вздоха, до слова «мама».
Не дав им ни имени, ни лика,
Ни солнца, ни боли, ни шанса, ни храма.

Тех, кто мог быть врачом и поэтом,
Тем, кто закрыл бы собою других,
Кто стал бы солдатом, отцом, человеком —
И светом в домах, и молитвой живых.

И стало вдруг тихо. И страшно. И ясно.
Не Бог — человек обрывал эту нить.
Кровь безмолвна. Но не напрасна —
Она будет с миром ещё говорить.

Пока мы считаем «удобство» и «страхи»,
Пока называем убийство «выбором»,
Мир будет рождать палачей и плахи —
Из пустоты, что мы сами выбрали.

Но если раскаянье встанет стеной,
Если сердце дрогнет, очнётся душа —
Господь всё ещё говорит с землёй,
И жизнь может снова начать дышать.

«Вы их убили»

Он молился — не нежно, а стиснув виски,
С раздражением праведным, злым и усталым:
— Почему вокруг мразь? Почему подлецы?
Почему человек человеку — шакалом?

Где мужи? Где отцы? Где опора страны?
Где те, кто не продаётся за миску?
Почему у нас совесть — как старая шина,
А честь — как товар со скидкой?

И Голос пришёл. Не в хорах, не в дыму,
Без пафоса, прямо, как плеть по спине:
— Ты ищешь людей? Я скажу почему
Их нет. И куда они делись. И где.

Вы их стерли, как пыль.
Вы их сдали, как мусор.
Вы их вынесли — в пакетах,
Чтобы не мешали удобству.

Вы убили учителей,
Ещё не научившихся говорить.
Вы убили солдат,
Не дав им за кого умереть.

Вы убили тех,
Кто мог бы держать этот мир на плечах,
Но решили, что жизнь —
Это опция. Галочка. Страх.

Вы называете это «правом»,
«Выбором», «медициной», «свободой».
Но свобода, построенная на крови,
Всегда возвращается — ножом и уродом.

Потом вы выходите ночью во двор
И креститесь — от воров и убийц.
А они — это вы,
Только выросшие.
Только без лиц.

Вы хотели тишины —
Получили пустоту.
Вы не захотели детей —
Получили войну.

И Бог молчит. Не потому что ушёл.
А потому что уже сказал.
И этот Голос —
Как мел между зубами:
«Вы их убили.
Вот и всё.
Вот и результат».

«Результат»

— Господи, где люди?
Почему кругом тьма?
Почему зло — норма,
А совесть — хрома?

И Голос — сухой,
Как приговор в суде:
— Ты ищешь людей?
Их нет. Вы убили. Везде.

Вы вычистили будущее,
Как кишки на стол.
Чтобы не плакало.
Чтобы не мешало.
Чтобы было «норм».

Вы не хотели детей —
Получили зверей.
Вы не захотели жизни —
Вот вам смерть у дверей.

И не спрашивай больше,
Почему так вокруг.
Мир просто вырос
Из ваших рук.

«Вы молитесь о будущем —
стоя на костях нерождённых»

Автор Широков А. А. 23,12,2025 г Киев Украина