Мама, мы курим не тот табак

Мама, мы курим не тот табак, 
Когда говорим о жизни. 
Я смотрю на них, и мне кажется, я слабак, 
Смехом защищающий свои мысли. 

Они все, как один, постоянно твердят: 
«Ты умна! Ты талантлива! Ты прекрасна!» 
И я в целом, конечно, согласна. Все так. 
Но разве могут такие встречать утро без счастья? 

В строках классиков я ищу себя 
И вполне бы вписалась в то время, 
Где романтика лилась через край 
И история растила гениев. 

Кто-то смелый и, конечно, немного дурной 
За меня сражался бы на дуэли, 
А я думала бы: «Этот точно мой!» 
Отвлекаясь от красок пастельных. 

Я встречала бы ваших с папой гостей, 
На рояле блестяще играя Бетховена, 
И в шуршащем корсетном, без словарей 
На французском болтала раскованно. 

Ah maman! Ты смеешься? Да, ведь знаешь прекрасно, 
Что лишь малая часть меня — всё вышесказанное. 
С таким же азартом я пишу о фантастах, 
И сегодняшний день мой не менее страстный. 

Вороному коню предпочту железного, 
Рюшам — грубых ботинок треск. 
Покер, бокс и стрельба тоже не для принцесс, 
И не впишешь экстрим в эту милую пьесу. 

Может, в этом моя проблема и есть? 
Я не знаю, как всё это в себе учесть. 
Жмёшь плечами: «Так ведь завидна невеста! 
Вроде прима одна, но в ней — целый оркестр!»