я сам для себя стал небом. и даже, пожалуй, луной.
голой, довольной луной, что глядит в окно.
эта дорога — длинная, но, увы, не моя,
словно дешевое, терпкое, красное, злое вино.
города за спиной зажигали свои огни.
глупые и чужие, как мы с тобой.
меня там любили. но в эти пустые дни
это был кто-то другой. совершенно другой.
земля меня нежно держала за ноги. плен.
голая и тяжелая. как любовь.
медленно пережевывала, не поднимая с колен,
превращая в стихи мою загустевшую кровь.
и я улетал. превращался в пыль и в облака.
крыльями бил. бесполезно, но так красиво.
эта дорога, знаешь, она так чертовски легка,
так далека. как от одессы до финского залива.
здесь зона. здесь ждут напряженно. здесь света нет.
родниковая грусть. я, кажется, снова пьян.
я сам себе небо. и сам себе лунный свет.
я где-то летаю. но это, возможно, не я.
возможно, не я
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125122306753
Свидетельство о публикации №125122306753
Рецензии