На встревоженных пашнях, где лишь ветер как дома,
Окунаю перо в слишком чёрную тушь.
Мне её одиночество,брат, не ново,
Просто ветер ведёт мою руку чуть-чуть.
Кляксой встанут нам горы, что пронзают вершиной,
Полосой бледной ваты— пажить скучных небес.
Дрогнет рука,и снова, извиваясь змеино,
Ляжет ветвь на бумагу,поднимая копоть и бес.
Я кружу бесконечные дуги, копоть и пыль, как вьюн...
Прости,дорогая, новая жизнь, увы, не уготована.
Киска
© Copyright: Михайлович Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125122306427
Свидетельство о публикации №125122306427
Рецензии