Остатки молодого грома
Угомонились, уползли.
Я у разрушенного дома
Стою, как на краю земли.
Тому причина – не стихия.
Дом опустел, что охранять?
Настали времена лихие,
И начал облик он терять.
Теперь фундамента не видно –
Бурьян, крапива да трава.
А голос внутренний: « Не стыдно
Тебе, седая голова?»
Луг превращается в подлесок,
Давно нет ни каких дорог.
Лишь среди буйных занавесок
Журчит, как прежде, ручеек.
Ручей звенит струей хрустальной!
Как годы детства далеки?
И я стою, смотрю печально,
Слезу, стирая со щеки.
Отчий дом
© Copyright: Алексей Самошкин, 2025
Свидетельство о публикации №125122306426
Свидетельство о публикации №125122306426
Рецензии