Я пишу по ночам, в тишине одиночества
Не придумал я сам, ни единой строки
Мне муза с небес, посылает пророчество
И слова в белый лист, как на свет мотыльки
То, что было вчера, не в чести у пророка
И не то, что сейчас, только завтрашний день
Я сижу под Луной, как Пилат одиноко
И строка по листу, словно лунная тень
Утром солнечный день, и лучи будто капли
Все исчезнут в тумане, как в огне мотылёк
Я пишу по ночам, пребывая в нирване
Ощущая душой, слов незримый поток
Надо мною судьба, посмеётся негромко
- Ты, поэт, не пророк, помолчи как немой
Белый лист будет чист, не оставив потомкам
То, что было со мной, в эту ночь под Луной.
1297 Таинство поэзии
© Copyright: Николай Куцырка, 2025
Свидетельство о публикации №125122300615
Свидетельство о публикации №125122300615
Рецензии