Как много всего о дорогах написано,
О родине и о пустых расстояниях,
О войнах, о птицах, о старых родителях.
Писали о том, что случится - заранее.
Любовь воспевалась чернилами красными,
И голуби в пепел несли треугольники.
И книги кому-то казались напрасными,
И строчками мелкими жили невольники.
А сказки сгорали в кострах, нерассказаны,
И песни тонули в прудах, недопетые.
Пусть бились поэмы китайскими вазами,
Но письма летали... Мы были поэтами!
Мы жгли, что не вырубишь, верили в знания.
И думали: сможем не думать об отданном.
Мы люди. Поэты. Не гордое звание.
Но даже оно обеспечило подданных.
январь 2013
Поэтам
© Copyright: Лина Эр, 2025
Свидетельство о публикации №125122305594
Свидетельство о публикации №125122305594
Рецензии