Слишком поздно просить прощенья...
Слишком поздно просить прощенья, слишком сложно, да и не нужно. Отраженья мои, ощерясь, на меня ополчились дружно: «Мол, ты кто, даже сам не знаешь, что же нам, отраженьям, делать? Франкенштейн, ещё тот каналья, за твоё не возьмётся тело. То ли шрамы, а то ли буквы, письмена, словно на скрижали. За тебя не возьмётся Будда, вдруг такое пообнажает». Отвечать отраженьям, что ли, или бросить в них сто чернильниц? Это мне ничего не стоит, лишь бы только бы не бранились. Понимаю, выходит глупо со стихами [и с прозой тоже]. Белый ангел, садовник, клумба, кто-то как-то нас подытожит. Понимаю, что промахнулся, что без умысла всё испортил, тёмный гений уснувших улиц, гений города без пропорций. В грязных лужицах лунный зайчик бродит словно какой бездомный. Вот опять наступает завтра, чтобы снова спросить нас, кто мы…
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122305233
Свидетельство о публикации №125122305233
Рецензии