Год минул. Пора итожить.
Хватало в нём грёз, безбожий,
героев, лгунов, ничтожеств…
Взираю вдаль осторожно.
Мир с приступами изжоги,
как давний друг ненадёжен.
Год снова потери множил,
где близко, а где далёко,
мечам не сиделось в ножнах,
им чужд журавлиный клёкот…
Набатно гудело с Газы,
и Запад бодал привычно.
Ему не понять, что значит
хлеб сеять на пепелищах.
Пусть порохом не обветрен,
но потом, как впредь пропахший,
хлеб выше худых поверий
взошёл над мирною пашней.
Нас вновь не щадило небо,
не дронами, слава Богу.
Нам выпало мало снега,
чтоб в мире изжить изжоги.
Даровано мало солнца
нам было, чтоб мракобесы,
что с Запада, что с Востока
исчезли и не воскресли.
Нас снова водили за нос,
но, в щупальцах санкционных,
не сдались мы, не зачахли,
не вспухли самовлюблённо.
И всё ж на душе тревожно:
хоть голода нет в помине,
когда дрожат мелкой дрожью
подсолнухи Украины.
Итоговое
© Copyright: Станислав Маевский, 2025
Свидетельство о публикации №125122304898
Свидетельство о публикации №125122304898
Рецензии