Мне часто снятся сны...

Мне часто снятся сны, похожие на явь.
Картины прошлых дней подобны фотоснимку.
Счастливые, вдвоём, лежим с тобой в обнимку,
И, сдерживая стон, ты шепчешь: «Я   твоя!»


Я в памяти своей , такой фотоальбом,
Где каждый эпизод, с тобою, в главной роли.
Листаю по ночам, и, скорчившись от боли,
То, вою на луну, то, бьюсь об стену лбом.


Картинки прошлых дней, и счастья моего
Остались позади, а нынче – всё иначе.
И для тебя любовь моя так мало значит,
И сам я для тебя не значу ничего.


Я стою медный грош. Ну, максимум,   пятак!
Как высохший букет, как вымокшие спички.
И, вряд ли иногда, случайно, по привычке,
Ты вспомнишь обо мне: Мол, был такой… чудак.


А, если всё же вдруг, припомнишь: Вроде был…
То сердце не замрёт, удары пропуская.
Такая уж она особенность людская:
Умение забыть того, кто нас любил.


И дальше жить, решив, что это – просто глюк!
Подумаешь, любовь… Прошла, и хрен бы с нею!
Так многие живут, а я, вот, не умею,
И помню о тебе. И, всё еще, люблю.