Цикадами ночь стрекотала...

***
Цикадами ночь стрекотала в анисовых ситцах,
пыльцою подлунной кропила цветы в палисаде.
И явственно так, словно мне это вовсе не снится,
от поступи чьей-то скрипели в дому половицы,
и глаз не смыкал Чудотворец в старинном окладе.

Черствеет душа, остывает в разлуке с природой…
Моя ль в том вина, или век наш, бездушный, повинен?
Не хожены стёжки - и в сердце скулит непогода.
И саднит печаль, став мучительной раной за годы -
совсем истончилась сакральная связь-пуповина.

Опять закипают в родимых долинах анисы,
к полудню завит палисадник златой повителью,
над поймой двух радуг цветастых легли коромысла,
в берёзовых кронах умытое солнце повисло
опять без меня… Без меня здесь рождались, старели…

А ночь напролёт от любви изнывали цикады,
и спать, - хоть убей! – не давали в дому половицы.
И я! Это я! Приглядись: вдоль вишнёвого сада
чуть свет, по заре, - даже росы ещё не обмяты, -
в косынке белесой иду за водой на криницу.