Проселком

Полынный дух… Пустынная дорога
Уводит вдаль, в безмолвные поля.
Лишь Млечный путь да месяц тонкорогий,
Да пилигримы следом, тополя…

Да всхлипнут, - стон едва коснётся уха, -
Судьбой натруженные колеи,
да им вослед из хат сквозных проруха
глазами выпитыми поглядит.

Дорога – вдрызг, а Боженька - далёко,
и до Него попробуй достучись…
Из века в век в телеге вдоль просёлка
то в гору, то с горы катила жизнь.

Следы времён – их на просёлке тыщи,
Он столько лет идёт на Горний свет!
На нём с Гиреем билось городище,
А всё ж почило от недавних бед.

Бензинным духом наводнив просторы,
давно бетонки смяли ковыли,
но мне всё так же, до пылинки, дорог
сакральный путь прадедовой земли.

Он для меня – родная пуповина.
Он – связь с землёй. И нерв её, и суть.
Его голбец, вьюном степным увитый,
не даст на путь неправедный свернуть.

Полынный дух… И старая дорога…
И Богом и людьми забытая земля…
Лишь Млечный путь да месяц тонкорогий
со мною говорят и говорят...