Метель в полях, и мрачен небосклон,
Идёт декабрь угрюмой чередою,
И снежный пух густым, неспешным роем
Ложится на застывший небосклон.
Стоит мужик на взгорье у крыльца,
Глядит в потьму, качает скучно головой:
«Нет пути теперь в сугробах за село,
Не выехать ни завтра, ни сегодня!»
И вот сидит он, слушая метель,
У печки, где трещит смолистый ельник,
И мысль его тяжела, как тот сугроб,
О прожитом, о вечном, об ошибках…
Но в этом вое — есть строгая правда,
Она сметает мишуру и следы,
И остаёшься ты в тиши с самим собою,
С твоим огнём да с бесконечностью стихии.
И обретает дух в таком покое
Спокойствие суровое своё,
Как будто вместе с белою землёю
Очистился от суетного мира.
Декабрь
© Copyright: Елена Титова 5, 2025
Свидетельство о публикации №125122300406
Свидетельство о публикации №125122300406
Рецензии