Там хорошо но мне туда не надо

…А что такое память?
Врагиня, что во мне хоронится.
Она крадется тихими стопами
в ночи,
           и претворяется   бессонницу.

И притворяется судьей,
дающим подсудимой шансик.
И примеряет рваный плащ святой,
и несгибаемо гнушается
всего, что страсть…
ее чураясь больше, чем костра.
…Она становится водой
и якобы с огнем сражается…

Она становится огнем
и якобы с водою бьется.
Но омут делает болотцем,
где жаба-тщетность обожает чавкать.
– Огонь, с которым и темно
и зябко…
Да и вода теперь кипящая:
напиться ею мудрено.
Кто ищет помощи у памяти,
                тот боль обрящет.
Она меня так больно шпарит –
моя же память!
Для мозга, в черепушке спящего,
она становится кошмаром,
Она слагает мемуары,
но врет так нагло,
как Богу врал
                еще не падший ангел.

Она мой личный инквизитор!
Она уже не церемонится:
шмонает давние эмоции…
просеивает мысли ситом…

Она безжалостна.
- Но справедлива так ужасно!
– И так ужасно не правА она…
Все было так! –
                но и не так…
Стал мороком любой пустяк.
Ее отсутствие – сама нирвана...

Но где нирвана –
                нет менЯ там!
Там хорошо, но мне
                туда не надо.

Все, чем грешила, что любила –
все мои страсти, страхи, странности –
там, в памяти,
в ее неумолимой пасти.
Мне больно. Но
                я буду с ними!

...Ах, как же нежно-бережно порою
хмельная память мою быль вылизывает
в своих неподражаемых капризах…
Как будто воскресить ее,
                родную,
                пробует…