Мне старость, как концлагерь,
И хочется сбежать.
Года — богатство, благо,
Да вороны кружат:
Проклятые недуги,
И каждый, как капкан.
Замкнулись клешней дуги
На мне наверняка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.