Нет на свете больше Пушкина
Что б пролил в мироздание свет,
Стало скучно, страшно, душно нам
Главное ли здесь человек?
И не будет больше Лермонтова
Парус сдался, пропал оберег...
Сшибло пробки, не стало конветора,
Вымерзло, сгнило живое на век....
Потеряли мы и Булгакова,
Некому на метле полетать.
Мастера все другие - то ж знаково,
Белыми нитками что наметать?
Никогда не вернём мы Гоголя,
Что с небес всё глядит до сих пор:
Унывает, страдает и охает,
Всё стремиться вернуться на двор....
И простились давно с Грибоедовым,
Всё прошло, сколько строчек не лей,
Достоевского пророки бедовы
Заменили правдивых судей...
Не родится ни Пушкин, ни Бродский,
Снова всякий не выйдет на свет.
Эти люди - в истории броский
И короткий оставили свет.
Вы глядите, родные, глядите!
Мы - потомки решаем судьбу...
Вы простите, родные, простите!
Я стараюсь, ваш свет берегу....
***
© Copyright: Янат Алекадова, 2025
Свидетельство о публикации №125122302170
Свидетельство о публикации №125122302170
Рецензии