Здесь преданья покрыты пылью...
Здесь преданья покрыты пылью, вместо звуков лишь отголоски. Да, о нём все давно забыли. Шар не круглый, а, видно, плоский, если не к кому возвратиться, если некуда возвращаться. То, что в прошлом, необратимо. Даже призраки здесь несчастны, сколько слёз пролилось на сцене [за кулисами, кстати, тоже – слёзы кажутся панацеей]. Он опять надевает кожу, он опять надевает маску, раздвигает руками стены. На афише цветёт фломастер, призрак вновь обретает тело, призрак вновь обретает голос, и осанку, и ловкость жестов. Призрак, слепленный из осколков, поправляет свои манжеты, чтобы тенью скользнуть на сцену невзаправдашней оперетты. Настоящих никто не ценит, в кассах проданы все билеты на безумного лицедея, у которого в сердце пусто. Призрак оперы снова в деле, что смешно и, пожалуй, грустно.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122301999
Свидетельство о публикации №125122301999
Рецензии