Ночь стучится тихо в окна, ночь крадётся по земле
Ночь стучится тихо в окна, ночь крадётся по земле. Кто-то прячет русый локон в шарф шифоновый. В котле закипает чай с мелиссой, сладко булькает отвар, по округе бродят лисы, травяной вдыхая пар. Лес скребётся тихо в двери, ночь роняет горсти звёзд. Чёрный шарф не суеверье, а дорога в сотни вёрст, сотни встреч и расставаний с недосказанностью фраз. Шарф дарили, отдавали, не хотели брать не раз. Он ложился чёрным шлейфом, чёрной тенью в головах, где-то тихо пела флейта «будешь чёрная вдова». Кольца-обручи на пальцах, а в ресницах горький сон. Сколько лет по старым спайкам прорастала боль в висок, сколько лет потом вязались вены синие узлом? Танцевали гости в зале, ведьма правила веслом, волны лодочку качали, вымеряло время шаг… Помня светлые печали, кто-то носит чёрный шарф.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122301927
Свидетельство о публикации №125122301927
Рецензии