Преодоление Короткий рассказ

+
Когда свечка наконец догорела, огарок был похож
на перья.

По крайней мере, одно пёрышко отчётливо
отпечаталось на воске.

Сквозь остальные края огарка проступили
капельки, напоминающие смолу, что
придавало воску вид окаменелости.

Так бывает, когда один человек ревнует
другого, и даже не замечает,
что его слёзы — это окаменелости.

Огарок второй свечи выглядел так, словно
хмурит брови, чтобы в последний
раз взглянуть в лицо своим страхам.

Мне захотелось понять, зачем я столько
времени хранила свечные огарки.

Что это такое? Коллекция? Объедки,
оставшиеся от огня?  То, что огонь
не доел.

Есть в этом что-то от искусства.
Того искусства, руками которого
создаётся всё живое.
 
Или это следы, по которым без труда
можно было узнавать зимние ночи,
когда хотелось только смотреть на огонь
и не гонять туда-сюда какие-то мысли.

О чём я тогда думала?

О светлых днях, которые ожидают меня,
или о головоломке, разобраться с которой
сразу не вышло, но остались
такие пустяки, которые теперь разрешаются
сами собой?

Помню, как мотыльки, путая низ с верхом,
ведь именно по этой причине мотыльки летят
на огонь, трепыхались по ту сторону полночи.

Когда свече ничего другого не остаётся, свеча
начинает хныкать. Так поступает большинство
свечей.

Слава Богу, у меня есть моё сокровище, это
свеча, рванувшая в рост. Чем ярче
разгорается огонь, чем он дольше горит,
тем огромнее становится свеча. Это мне на счастье.





(Авторский фотоколлаж)