Он врач, толковый в медицине,
Бинты, разрезы, каждый день.
И все же, думает о сыне,
А сын, папаши, будет тень.
И вместе, в санитарной роте,
Не просто так, не как нибудь,
А на одной гитарной ноте,
Кому-то скажут, "боль забудь".
Там, снова, на полях сражений,
Возникнет санитарный крест.
И, вместо крепких выражений,
Чуть слабый голос, "я воскрес".
Они врачи и терапевты,
Они хирурги-Божества,
На их плечах, награды, ленты.
И жизнь одна, от Рождества.
И друг мой, врач, уже в дороге.
И клятва, верности, важна,
Белый халат, немного строгий.
И нет войны, и тишина.
Он врач...
© Copyright: Василий Комаристый, 2025
Свидетельство о публикации №125122207870
Свидетельство о публикации №125122207870
Рецензии