Посвящается баритонам

Опять не знаешь с чем меня сравнить,
С черёмухой иль вишнею?
Живёшь в придуманном тобою мире
И потому у нас любовь не вышла.

Ты так привык, что все твои желанья
Не здесь, а где-то там, в дали туманной.
Твой идеал рябины тонкой
Далёк от женщины реальной.

Ты песней мастер сокрушать сердца,
Твой баритон немало их разбил,
Но кажется мне что по настоящему
Ты в жизни лишь себя любил.

Слова твои придумали поэты
Они туда свои вложили чувства,
Доверили тебе свои секреты.
А ты озвучил их с большим искусством.

Ты нам поёшь: «Любовь моя последняя»
И в зале сотни женщин тихо плачут.
Ведь каждой это ты поёшь отдельно
Для одиноких это много значит.

Ты спрашиваешь: «Почему не встретилась
в какие-то там вешние года»
А потому что ты всегда был занят
И жён твоих мелькала череда.

На горизонте показалась старость
Изыскана природа в наказаньях.
Ты плачешь, что твоя любовь последняя
Твоей же первой внучкой оказалась.