Формула забвенья

В углу, где трещина полена
похожа на извилину судьбы,
огонь под музыку Шопена
рисует смутные гербы.

И силуэт, что норовит сбежать,
растёт, как в сказочной стране.
Вот так, наверно, Герострат
глядел на тень в ночном огне.

Дрова шуршат. Кора дымится.
Смола искрится, как вино.
И время все расплавит лица
в своём горниле всё равно.

А я, согнувшись в старом кресле,
как знак вопроса, каждый раз
смотрел на переливы блеска
и, как тот грек, ловил экстаз.

О, этот вечер! Словно виза
в страну, где не был никогда.
И лишь рисунок пепла сизый
на медном ободе ведра.

И кажется, что жизнь прожить,
не только подвести черту  под тем,
что не успел, не смог восстановить...
Огонь — последний мой "Брегет".

Вонзаясь в будущего мрак,
как стрелка в циферблат из тьмы,
ты лишь отсчитываешь такт,
который не услышим мы.

И я глотаю этот дым густой,
как будто формулу забвенья,
И вот уже не потолок над головой,
а звёзд холодное теченье.