Быть может, я умру в июле,
Или в холодном феврале.
Туман, и окна в лёгком тюле,
Квартира, или дом — шале.
Уйду я сильный и красивый,
Или сгоревший и пустой.
Мой взгляд испуганно-тоскливый —
Или несломленный и злой.
Зачем мне все эти вопросы?
Какая в размышлениях суть?
«Он умер», — в смущении живые бросят.
К себе невольно примеряя путь…
Он умер...
© Copyright: Леонид Южный, 2025
Свидетельство о публикации №125122206996
Свидетельство о публикации №125122206996
Рецензии