Быть может, я умру в июле,
Или в холодном феврале.
Туман, и окна в лёгком тюле,
И дом за городом — шале.
Умру я сильный и красивый,
Или сгоревший и пустой.
Мой взгляд печальный и тоскливый —
Или со смертью буду вести бой.
Что скажут близкие у тела,
Перекрестив моё чело?
Замрут. Душа ведь отлетела.
Кого-то стыд кольнёт: «Как надоело…»
А кто-то тихо: «В светлый путь!»
Зачем мне все эти вопросы?
Какая в размышлениях суть?
«Он умер», — холодно живые бросят.
Как поэтичен жизни путь…
Как надоело
© Copyright: Леонид Южный, 2025
Свидетельство о публикации №125122206996
Свидетельство о публикации №125122206996
Рецензии