Голова моя, как пасть с тысячей зубов,
Которые ноют и прикусывают до крови,
И всяк горазд накинуть тысячи оков,
Никто – чудовище освободить.
Одни, как будто бы великие умы,
Диагнозы, лечение хотят назначить.
Другие, как дикого уродца, приручить,
А третьи отвернуться, отвращенье спрятав.
Кого-то оболочки лишь прельщает вид.
Но доброта и красота – перо павлинье –
А на конце другом топор прибит,
Который, правда, пощадит безвинных.
Я не венчаю никого постигнутым
И не берусь судить. Так почему
Мой пьедестал, тобой воздвигнутый,
Сжигаешь, будто крыс, что принесли чуму?
Моя ль вина, что не смогла открыться?
Коль обещанье рядом быть и поддержать,
Из уст твоих – вода, намешенная с горьким мыльцем.
Твоя любовь – пузырь. Не суть – кто будет протыкать.
Мыло
© Copyright: Анна-Лаура, 2025
Свидетельство о публикации №125122206057
Свидетельство о публикации №125122206057
Рецензии