Свет фонаря, чуть мутно-растворимый,
В кромешной тьме сияния анклав,
Погладил руки, еле уловимо
Поцеловал, неужто это явь?
Она пришла. Она почти не плачет.
Не первый раз в мечтаньях и тоске.
Но вот беда, вернее, незадача,
Её любовь висит на волоске.
Реальность ли, а может ей приснилось?
Что как-то ночью, в проливном дожде,
В него взяла и просто так влюбилась,
А он прошел и скрылся в темноте.
Теперь не раз она придет под вечер,
Где абажур фонарного столба
Кряхтит, скрипит и что-то всё лепечет,
Что та слепа и вовсе не права.
Но, как-то раз, уже почти с восходом,
Что растворяет краски фонаря,
Он произнес тихонько, мимоходом:
- А Вас я видел, вроде бы вчера...
Свет фонаря
© Copyright: Мила Просоленко, 2025
Свидетельство о публикации №125122205608
Свидетельство о публикации №125122205608
Рецензии
