Начну...

Начну... Куда снесёт неведомое «нечто»,
в нехоженную даль — ужель такая есть?
Причудливой души знакомое наречье
не терпит суеты, как письменную речь.

Изрёк — почти солгал, никто не исключенье!
Выходит - белый вальс не однозначно бел?
Вы, Тютчев, бедокур, но Вам моё почтенье:
измыслил и сказал, и после не жалел.

А тут сплошной упрёк, досада, недовольство -
так липнет мокрый снег к промёрзшему окну.
Не жадничай, зима, стихами хлебосольствуй,
метелью подсоби, уж я не подведу!

Неужто мой призыв погоду обмишурил?
Летит пуховый снег, как нежность, невесом,
и снова нарастут прозрачные сосули,
их будет детвора мусолить всем двором.

И много ли тебе, по сути дела, надо?
С души, болящей вслух, немилосерден спрос.
Меж телом и душой разлады с маскарадом,
и с виду крепкий мост не вечен над рекой.

Весомый аргумент: земная увертюра
финально громыхнув, ворвётся в твой предел...
Memento mori, жизнь! Столпам литературы
тебя не провести — никто и не сумел.

Что вижу - то пишу, что в мыслях — тем лукавлю,
аллюзии мои честны, как детский смех.
Меж Небом и Землёй связь - так себе на равных -
то вовсе никакой, то чисто, без помех.

22.12.2025 год