город накрыло безвременьем, почему-то не спят по ночам.
почему-то картины не пишут, только разносят срам,
как гонарею или тубик, как завод свои пары,
как чей-то сын у клуба свои вены иглами изрыл.
меня тоже поразило - свидетельство о смерти на столе.
я поставил на него бутылку пива, наблюдая дефиле
теней, что собрались все вдоль стены, их помыслы
навряд-ли были чисты. я допивал и ждал когда ночь кончится,
под капающий за окном декабрь. сейчас покурю последнюю,
уткнусь в свои книжки и закрою бельмом ту бесцветную,
но адски пахучую грусть. ветер ныл на коже так зыбко,
словно знал что сейчас на душе. однако, прибило шибко.
прибило гвоздем на тебе.
прибило шибко
© Copyright: Лиза Вода, 2025
Свидетельство о публикации №125122205482
Свидетельство о публикации №125122205482
Рецензии