Остаток

Вдыхая свое, все ж верни мне тоски остаток.
Прости, если в просьбе я вышел предельно краток,
но так уж бывает на этом линейном свете,
что ищет вопрос в переписанном ним ответе.

Зима мягкосердна. Она не тревожит душу
тому, кто готов говорить, но не хочет слушать.
Беда ведь не в том, что убогое в сути время
колотит пространству в его неземное темя.

Ты грустен собой, а не жесткой во тьме природой,
которой не ведомы глупых желаний коды.
Так проще, и эта беда не терзает разум,
поскольку не требует некой итожной фазы

в процессе молебна за счастье. Скулить - не выход.
Коль хочешь погромче, добейся, чтоб стало тихо,
и пой свою оду толпе, что стоит у бездны,
искусства язык расплавляя душой скабрезной.

Конечно, мне жаль этот дивный клочок Вселенной,
но правило жизни как временной формы тлена,
увы, отменить лишь его написавший в силах,
а мы - это то, что когда-то, возможно, было

и больше не станет искать под луной повторов,
дабы избежать надоевших давно укоров
в резонном незнании текстов священных книжек,
тем больше далеких, чем мы к их прочтенью ближе.

А впрочем, к чему мне советы, что ты не просишь.
В крапленных надеждами карт для прощанья стосе
ни истин, ни лжи, но одни лишь души порывы
для мертвых, а мы то пока что живы,

и значит, нужды не имеем в спасеньи словом,
озвученном кем-то, на все ради нас готовым.
Поэтому, все ж верни мне тоски остаток.
Прости, если в просьбе я вышел предельно краток.