***

Старушка моя, древняя бабка-Россия,
Многолетних деревьев корни — хребты.
На руках и ногах твоих от усталости,
Как жилки крови, выпирают немного бугры.

Я зайду как-то раз аккуратно весною,
В день, когда солнце льётся на землю водой,
В закуток живописный, тропинкой лесною,
И к берёзовой роще дойду сквозь лесочек густой.

В месте этом так тихо и мирно,
Забываешь ты там, что война
На такой же, наверное, роще
Пацанов наших местных не берегла.

Но ты выдохни медленно, с жутью,
Ненадолго в этом месте простись.
Подожди на опушке куплета
Соловья, что гоняет синиц.

Он прогонит их, как ты дома пьянчуг,
Он осмотрит, как ты, лес вокруг,
Удивится его красоте,
Поприщурится ранней росе.

Сделал вдох, столь полный и сильный, как мог,
И заполнил собой он Россию,
Всё пространство большое кругом
Залил соловей крутым кипятком.

И в пространстве кисельном
Вскинь ты очи свои к небесам.
Через кроны деревьев упитанные
Ты услышать можешь их голоса.

Поют они хором негромко,
Но заполняют собой пустоту,
На которую днём ты немного
Пришагал по тропинке в лесу.

И пойми в этот час, дорогой мой,
Что деревьями лес наш поёт,
Что соловьиными трелями
Наша Россия живёт.

И вот тихая гавань — опушка,
На которой не слышал и звука ты,
Превращается мощно, с наскока,
В оркестр русской тоски.