Вспоминают нас в дни рождения,
Поминают — по датам смерти,
Так мы верим в перерождение
Наших душ — в иных измерениях.
Пусть земля тебе будет пухом —
В твоих новых воспоминаньях!
Она также несет нас по кругу...
А куда донесет? Не знаю!
Мы уже в двадцать первом веке,
Тут такие пошли разборки!
Жизнь теперь — как конвейер на сборке...
Но тебе это не интересно.
Я почти достаю до неба,
Там видны очертанья Бога,
Старый двор — запорошенный снегом,
За калиткой белеет дорога...
Но тебе это все знакомо,
Время жизни — короткое время!
Наша смерть — это лишь аксиома,
Наша жизнь — это миг вдохновения.
Маме
© Copyright: Олег Мостовой, 2025
Свидетельство о публикации №125122204967
Свидетельство о публикации №125122204967
Рецензии