Какое же дерьмо, мои стихи.
Бездарные, скупы и безталанны.
Как холодны не умные слова мои,
Как к заду прилепившись листик банный
Они мешают всем. И мне конечно,
Но я не понимаю что к чему.
Они противны всем и бесконечно
Противны мне. И вашему уму.
Зачем же я пишу? Да кто же знает.
Наверно потому, что думаю
Что стих мой гневный или же забавный
Всем нужен. Нужен потому,
Что без него они не смогут жить.
Дышать, любить и даже танцевать.
Всё это ложь. Всё в мире может быть,
И этого у жизни не отнять.
Но стих мой груб. Невежествен и хмур.
И хорошо, что не читаешь ты меня.
Он липкий, мерзкий словно конфетюр
Из химии. Вообще не для тебя.
Arti Шок
22.12.2025 г.
Конфетюр
© Copyright: Мир Эдуардович, 2025
Свидетельство о публикации №125122204939
Свидетельство о публикации №125122204939
Рецензии