Форма боли

Говорят, что люди в своём одиночестве несчастны,
Но всё напрасно.
Слова горю не помогут, а лишь проходят
рядом, без места внутри,
Не забывая о капельке боли.

Я преисполнилась в своём пути из боли,
Как дом наполнился незыблемой пустотой,
И позабыла, что такое счастье и просторы.
А нужно ли мне помнить про вот это?
Ведь у жизни на меня свои куплеты,
Как пластинка с заевшим припевом.

Быть может, боль — единственное, что
бывает честным,
Особенно когда в короткий миг
Стук сердца — единственный звук, что когда-либо прозвучит.
И Страшный суд напомнит о ненастье,
Что радость могла бы посулить.

И если дальше — только повтор,
я не стану просить иного мотива.
Пусть день ложится, как пыль на ладонь,
и стирается без нажима.

Я больше не жду, что станет теплей,
и не ищу в темноте объяснений.
Мне достаточно знать: между «вчера» и «сегодня»
иногда остаётся мгновение.

В нём можно стоять, не выбирая сторон,
не называя ни свет, ни вину.
И если боль — это форма,
я приняла её тишину.