Домой

Ступеньки школы растворяются в серой дымке, и я шагаю вперед, оставляя за собой легкий шлейф морозного воздуха. Под ногами, словно мелодия, хрустит снег. Он не пушистый, не такой, как в сказках, а плотный, упругий, поддающийся каждому моему шагу. Кажется, будто весь мир вокруг застыл в ожидании чего-то большего, затаив дыхание.

Солнце, несмотря на полдень, висит низко, рассеивая скупой свет сквозь плотные облака. Оно не греет, а скорее подсвечивает и без того холодный пейзаж. Мороз крепчает, кусая щеки и заставляя пальцы рук, спрятанные в карманах, сжиматься еще сильнее. Воздух чист и прозрачен, каждый вдох обжигает легкие, но это приятное жжение, которое напоминает о том, что я жива, что я здесь, иду по этой заснеженной тропе.

Впереди виднеются крыши домов, окутанные легким туманом. Они кажутся такими далекими и одновременно такими родными. Каждый дом – это своя история, своя вселенная. И я, маленькая частичка этого большого мира, спешу туда, где ждет тепло, где пахнет чем-то вкусным, где можно снять варежки и вдохнуть полной грудью, не боясь замерзнуть. Этот путь домой – он не просто дорога, это путешествие, наполненное тишиной, скрипом снега и размышлениями, которые приходят сами собой, когда вокруг царит зимнее спокойствие.


Стефи