То ли утро, то ли вечер...
Петербургский мелкий дождь.
На цепи бульдогом крейсер,
Броневик...Из бронзы вождь.
Наколола осень пальцы,
Не хватило мастерства.
Натянув Неву на пяльцы
Вышивает острова.
Закричал.., не слышно эха...
Опускается туман.
Меж домов блестит прореха,
Как разорванный карман.
Мне бы спеть, да не умею...
Неподвластен мне рояль.
Мне, как старому еврею,
Лишь дано читать мораль...
Умирают липы в парке,
Понарошку, до весны.
Прохожу сквозные арки,
Где зарубки от войны.
Посмотрю в окно, быть может
Твой увижу силуэт?
Почему, тоска так гложет,
Беспрестанно много лет?
22.12.2025 Сергей Зубарев
Поздняя осень Петербурга
© Copyright: Сергей Васильевич Зубарев, 2025
Свидетельство о публикации №125122203639
Свидетельство о публикации №125122203639
Рецензии