Наверно, уже осень… Скоро август,
А воздух в чём-то пахнет ноябрем,
Таким знакомым, новым, будто парус
Порвало сильным ветром и дождём.
Два облака, искупанных в малине,
Плывут в закат под скошенным углом.
Город застыл, размазанный в витрине,
Пьяный сосед стучится к себе в дом…
Прохладный ветер нежно греет щёки
Скрипач оставил скрипку. Сел. Устал…
Взгляд у него придирчиво-широкий,
Сухой, колючий, бьющий наповал.
Душа болит от ожиданья лета…
Но скоро осень, просто август врёт!
Всё же хандра – извечная примета
Что всё проходит, но не всё придет…
Хандра
© Copyright: Николай Ланин, 2025
Свидетельство о публикации №125122203622
Свидетельство о публикации №125122203622
Рецензии